Désespoir du poilu

Personne ne peut imaginer le calvaire vécu par ces jeunes soldats fauchés par la mitraille.

Eugène écrit à sa mère :

"Le crépuscule pluvieux pâlit la route, et brusquement, dans le fossé – les morts ! Ils se sont traînés depuis le champ jusqu’ici.

Tels tombés, tels restés – puants maintenant.

La nuit qui est venue nous oblige à l’effort pour distinguer leur nationalité, mais une même grande pitié les enveloppe.

Un seul mot pour tous : pauvre garçon !

Toujours la nuit dans ces ignominies, puis encore le matin. Le jour se lève sur des chevaux gonflés ! Au coin d’un bois, un carnage refroidi. Ils sont gisants et convulsés, noirs déjà de pourriture – et pillés : On ne voit que sacs ouverts, musettes éventrées. Rien de ce qui fut leur personne ne subsiste.

Il n’y aura jamais assez de gloire pour couvrir tout ce sang et toute cette boue."

Christian Dechartres - écrivain public - http://cd-lmdp.over-blog.fr  

Plus jamais ça.