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LES FORÇATS DE LA CHAMBRE 12
Par Albert Londres
On n’entre pas chez la maladie en vainqueur ; c’est elle qui enfonce la porte.
Dans cette chambre blanche, j’ai rencontré un homme. Hier encore, il toisait le monde avec l’assurance des forts. Aujourd’hui, cloué sur un matelas, la bravoure a rendu l’âme.
Il m’a soufflé cette vérité nue : — Soudain, on se sent faible, blessé, tout petit. La maladie est mère de la modestie.
La phrase est restée suspendue entre les perfusions. L’homme fort est une illusion que la première cellule rebelle réduit en poussière.
Celui que j’ai vu là n’avait plus rien des beaux discours. La maladie l’avait dépouillé de son orgueil. Elle ne discute pas ; elle s’assoit au bout du lit et vous apprend, à coups de nuits blanches, que vous n’êtes que locataire précaire de votre propre carcasse.
Avant, il ignorait tout de cette métamorphose. Il a fallu que le corps cède pour que l’esprit plie.
C’est cela, la grande leçon des cliniques : la grande faucheuse de vanités n’est pas la mort, c’est la maladie. Elle rend humble les fiers-à-bras et enseigne, le front collé à la vitre, que la plus haute des leçons de morale s’apprend dans la faiblesse.
Ce texte s’applique - on ne peut plus - à mon cas personnel.
Christian Dechartres - écrivain public - https://cd-lmdp.over-blog.fr - auteur de « Ce que la médecine m’a pris »
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